Começa hoje, dia 04 de dezembro, a circulação do Taxi Amigão: uma “iniciativa” da Prefeitura de São Paulo que vai ao encontro da proposta da Lei Seca. A ideia é oferecer taxis com bandeira um, às sextas e sábados, das 20h às 06h. Estende-se aos feriados, vésperas de feriados e a adesão é voluntária. Ao que parece, pouco mais de 700 taxistas da cidade já toparam e provavelmente vão circular no burburinho da Vila Madalena, Augusta, Itaim… aquela rota que todo paulistano já conhece.

Fato: isso não é nenhuma novidade pra quem frequenta bares e botecos. Já cansei de ouvir em mesa de bar uma série de propostas interessantíssimas sobre questões relacionadas ao trânsito e principalmente sobre a popularização do taxi. O que a Prefeitura está fazendo não tem nada de novo, é apenas uma prática que já há muito vem sendo discutida e que, defasadamente, começará a partir de agora.

Por um lado, acho a proposta ótima não só para quem tem carro e gosta de beber mas, principalmente para aqueles que NÃO TEM carro e que gostam MUITO de beber. Como eu. O lado ruim é que, o taxista não vai ter lá muitos benefícios e, a menos que consiga – com essa proposta – aumentar exponencialmente o número de suas corridas noturnas nos finais de semana, a ação corre o risco de ir pro buraco, apesar de toda a boa vontade da Prefeitura de SP.

A grande questão é: ter boas ideias todo mundo tem. Difícil é quando você tem de colocar a mão no bolso para que isso torne-se uma prática. Não é bem o caso da Prefeitura de SP.  Eu, que já pago a bandeira dois de bom grado, torço para que a adesão aumente e isso torne-se uma prática na cidade. Inclusive, a Prefeitura poderia começar a pensar em fazer a mesma coisa durante os horários de pico nos dias úteis, ideia essa que já pulula aqui há bastante tempo.

A cidade clama por uma bandeira três.

Idéia sensacional. Para motoristas e pedestres!

Na Estação da Luz, naquela entrada/saída que dá para a Pinacoteca e para o Museu da Língua Portuguesa tem um piano. Um piano que fica ali, o tempo todo, para quem quiser tocar.

Eis que hoje, saindo da Pinacoteca e entrando na Estação para voltar para casa, a cena mais surreal:

Um mendigo se apropriou do piano e ficou tocando. Tocando muito e muito bem.

Isso me fez ficar pensando em um monte de coisas. E ao mesmo tempo que foi lindo ver isso também foi muito angustiante. Assim como foi angustiante sair da exposição do Matisse e ver todas aquelas pessoas deitadas, sujas, esquecidas e invisíveis ali na entrada da Estação. O contraste da arte e do belo com esse duro choque de realidade. Eu não consigo passar despercebida por isso.

Você! Você aí, meu caro motorista! Você, senhor-quatro-rodas, magnânimo motorizado! Você já entrou na estação Consolação do metrô às seis e meia da tarde? Não? Ah… então, deixa eu te contar…

A estação Consolação do metrô às seis e meia da tarde, assim como a maioria das outras estações de metrô de SP [alô lô linha amarela, aquele abraço!] é simplesmente ENTUPIDA de gente. Ainda assim, é um fluxo, a coisa vai. Um entra-e-sai de humanos que flui escadaria abaixo e acima. Mas não é isso que interessa, caro leitor motorizado. Eu quero aqui falar é da FILA DO BILHETE ÚNICO.

Nas estações de metrô, cubículos são colocados estrategicamente em cantinhos da estação para que usuários possam recarregar seus queridos bilhetes únicos, essa maravilha marthiana, formando filas que vão até Machu Pichu. O sistema vive dando problema, tem vezes que o cartão de débito não passa e os atendentes não tem lá a expressão mais simpática do mundo mas… tudo por três horas de busão a módicos R$ 2,30.

E às seis da tarde DESTA NOITE, lá estou eu, adentrando as dependências do metrô Consolação, feliz e pimpona imaginando que teriam aí umas 50 pessoas na minha frente mas… bem, “a fila anda rápido”. “E, ei! Tem a máquina Self Service, quem sabe eu não recarrego o bilhete lá?”.

Essas máquinas que eu chamo de “Self Service” são, na verdade, máquinas para recarga eletrônica onde o próprio usuário coloca uma nota de R$2, R$ 5,00, R$ 10,00 ou R$ 20,00, insere seu cartão e voilà! Em menos de 20 segundos seu Bilhete Único está recarregado e você, cansado ou cansada de um dia exaustivo de trabalho, vai para o conforto do seu lar na maior felicidade.

Não bastasse UMA, a estação Consolação tem DUAS máquinas dessas. Agora, você me pergunta: se a estação Consolação é dotada de tal sistema, por que cargas d´água a fila do Bilhete Único tem 50 pessoas?

E eu te respondo, caro leitor motorizado: porque essas máquinas simplesmente NÃO FUNCIONAM!

Enquanto eu estava lá, na fila que [desta vez] não andava, comecei a ficar indignada a cada vez que pensava nisso. Pedi para uma mocinha guardar meu lugar na fila e fui até uma das funcionárias do metrô que batia papo por ali:

- Oi, tudo bem. Deixa eu fazer uma pergunta… se aquelas máquinas ali, de recarga automática, não funcionam, por que é que elas estão lá?
- Olha moça, aquelas máquinas são da SP Trans. A gente não é responsável.
- Não dá nem pra chamar alguém pra fazer a manutenção?
- O metrô não é responsável, senhora…
- Mas cede o espaço certo?
- Certo.
- Então, se vai alguém se hospedar na sua casa e essa pessoa morre, você deixa o corpo lá, apodrecendo e fedendo…?
- Senhora…
- Tá, já entendi. Obrigada.

E eu sempre me surpreendo com gente tapada, não aprendo nunca…

Voltei pra fila e resolvi ligar no 156. Escolhi a opção “3″, para “reclamações” e fui atendida por uma tal de Luana:

- Oi Luana. Eu tô aqui na estação Consolação do metrô, em uma fila gigantesca para recarregar o Bilhete Único sendo que aqui tem duas máquinas de recarga eletrônica que não funcionam. E, assim, Luana… Se elas não funcionam, por que é que elas estão aqui?
- Senhora, vou transferir a sua solicitação para a área responsável.

- SP Trans, Lidiane, boa noite?
- Oi Lidiane. Eu tô aqui na estação Consolação do metrô, em uma fila gigantesca para recarregar o Bilhete Único sendo que aqui tem duas máquinas de recarga eletrônica que não funcionam. E, assim… Se elas não funcionam, por que é que elas estão aqui?
- Não sei responder, senhora.

[Pelo menos, essa foi sincera].

- E quem é que sabe, Lidiane?
- A senhora deve fazer a reclamação em um posto da SP Trans.
- E onde eu encontro um posto da SP Trans?
- Nos terminais da SP Trans.
- Tá, mas me fala UM terminal da SP Trans.
- Terminal Lapa, senhora.
- Tá. Agora, só uma última pergunta…
- Pois não, senhora.
- Se você não pode me ajudar, este canal de reclamação serve pra quê mesmo?
- Serve para reclamações, mas não para este tipo de reclamação.
- Tá, obrigada.

Desliguei o telefone, fui à bilheteria comum e perdi minha integração. Paguei R$ 2,55 para poder chegar em casa logo. Esse não foi o preço da minha felicidade tampouco o da minha indignação ao ver aquele povo todo sendo desrespeitada tão descaradamente quando um simples telefonema poderia minimizar o problema. R$ 2,55 é o que eu, você e muitos outros usuários do metrô pagam diariamente para que funcionários fiquem batendo papo ou dizendo simplesmente “não sei”.

Isso foi realmente engraçado…

…e ninguém chegará em casa hoje em menos de 122 horas.

E tenho dito.

Imagine-se em um ônibus cheio. Agora multiplique a quantidade de pessoas que enchem aquele ônibus por três. Sim, por três porque choveu, o ônibus atrasou e todo mundo está se espremendo naquele corredor de calor humano. Eu sou uma das maiores defensoras do transporte público, mas não vou ser hipócrita: em dia de chuva eu bem que gostaria de estar no conforto do meu cárcere privado sobre quatro rodas, ainda sabendo que na tentativa de um assalto eu não teria para onde correr. Não que no ônibus eu tenha [caso isso aconteça]. É que nele pelo menos tem alguém dirigindo por mim e eu posso compartilhar do pânico com outros passageiros.

Voltando ao ônibus cheio: demasiado desconforto, mais pelo vai-e-vem dos passageiros que entram e saem do que necessariamente pelo acumulado de pessoas. Sua bolsa sobe, desce e volta e o infeliz sentado à sua frente nem para perguntar se você quer que ele carregue-a por alguns minutos. Não… Ele prefere tomar bolsada na cara! Se eu tô sentada, já falo logo de cara: “Quer que eu segure sua bolsa/caderno/mala/mochila?”. Sim. Prefiro carregar coisas a ter coisas batendo em mim. Ônibus cheio. Cheio.Trânsito. “Céus, meu ponto não chega nunca!”. Nunca pensei que poderia desejar tanto um assento de ônibus. Estou a postos, olhando para todos os lados, pronta para ocupar o primeiro lugar que surgir, nem que para isso eu tenha de passar por cima da garota de blusa amarela que também olha para todos os cantos do ônibus, com tanta ou mais voracidade quanto eu para ocupar o primeiro lugar que ficar vago. Haja o que houver, doa a quem doer.

Percebo que estou começando a ficar fora de mim. Ao fundo, o cobrador está com um daqueles celulares que tocam música alta, bem alta. E aqui, reitero uma afirmação que me acompanha desde os idos tempos da adolescência:

“A potência do som de qualquer aparelho sempre será inversamente proporcional à qualidade da música que será executada por ele”.

E o que pode ser pior que um ônibus cheio, em uma noite de chuva e com trânsito, depois de um cansativo dia de trabalho? Voltar para casa ouvindo: “você não vale nada mas eu gosto de você”. E eu não tinha escolha, tampouco escapatória: MP3 sem bateria, chance zero de concentração em qualquer livro ou revista que me acompanhavam e ninguém para quem eu pudesse reclamar naquele momento. Sim, porque às vezes o ato de reclamar já é suficiente para aliviar o coração.

Decidi me concentrar. Fiz um setlist mental que começava com “Molly’s Lips”, na versão do Nirvana, seguido de “Judy Is A Punk” porque eu estou em um momento Ramones bem bobo, mas estou. Então fiquei lá, mentalmente cantando “She said, She’d take me anywhere, She’d take me anywhere…” Passei bons minutos me concentrando na canção, repetindo mentalmente as estrofes e tentando me lembrar de todos os riffs de guitarra, berros roucos e chacoalhões de cabeça do Kurt Cobain… mas não deu. Não deu!

A gota d’ água foi quando começou uma música sertaneja que falava sobre “beber, cair e levantar”. Não. Aí já é demais. Eu tinha três opções:

1 – Tentar ter uma conversa civilizada com o cobrador e dissuadi-lo de continuar ouvindo àquele tipo de música
2 – Ter um surto psicótico no qual eu bateria repetidamente com a cabeça do cobrador contra a janela, preferencialmente na parte em que está localizado o puxador
3 – Descer do ônibus

Claro, pessoa civilizada que sou, desci do ônibus. Bem puta da vida, mas desci. Enfim. Eu gosto dos ônibus. Gosto quando alguém dirige para mim e eu posso ler ou dormir. Caso contrário, eu, pedestre, vou a pé comigo mesma e com o meu setlist mental.

Ontem, depois de um truculento dia de trabalho, restava-me a comemoração do aniversário de uma colega no Bar Cardoso. Noite quente e bonita que não merecia pessoas enfurnadas dentro de suas casas… tampouco de seus carros.

Precisei passar em casa para devolver alguns DVD´s na locadora antes de ir para o Bar. Aproveitei para trocar a roupa social que me oprime por um belo e velho jeans batido que diz tão mais sobre mim do que qualquer outra peça de roupa. Feliz da vida, fui andando pela Teodoro Sampaio rumo à locadora quando me deparei com uma cena que certamente passou despercebida pela maioria dos transeuntes, mas não a mim, eu, pedestre nesse caos paulistano: enquanto eu caminhava, por um motivo qualquer, senti uma imensa felicidade por estar andando, o caminho indo, indo, indo… E cruzava com outros pedestres que, ainda com suas devidas pressas, também iam. Caminhavam, moviam-se, trombavam-se e iam-se. Para suas casas, ou talvez para um bar como eu também iria dali a instantes, ou para a faculdade ou para qualquer lugar. Todos nós [ou quase] tínhamos um lugar para ir. E estávamos indo. Livres.

Depois desse devaneio bobo, não pude conter a curiosidade de olhar para os carros naquela imensa fila que tomava conta da rua. Entre ônibus e motos, lá estavam os motoristas: encarcerados sobre quatro rodas, com a peculiar expressão de desolação daqueles que não podem simplesmente abandonar seus carros e sair, livre, como nós pedestres. Um trânsito estático, de rodas imóveis, simplesmente não saí-se de seu lugar. Eram olhares perdidos, cotovelos cansados que apoiavam cabeças tristonhas, suspiros enfastiados e olhos esfregados como se aquilo fosse um pesadelo que acabaria a qualquer instante.

Nessa hora eu senti uma ponta de satisfação, não vou negar: motoristas que não abrem mão do conforto de seus automóveis e que, ali, configuravam-se em suas respectivas prisões.

O que ele não daria para ser um pedestre naquele instante?

Eu, pedestre e livre.

17 de março. Se você, cidadão labutador, estava saindo do seu honesto trabalho rumo ao seu doce lar às seis da tarde do dia de hoje, sabe bem do que eu estou falando.

O que aconteceu?

Choveu.

Sim, choveu. “Chover”, ah, “chover”. Verbo impessoal porque realmente a chuva não está nem aí pra gente, nos trata com descaso, nos molha quando estamos indo para uma entrevista de emprego, para um primeiro encontro… Impessoal porque é um fenônemo atmosférico mas a menos que eu esteja no quentinho do meu cobertor, no aconchego do meu lar, fenômeno é a mãe! Chove, choveu ou choverá. E a menos que você seja um integrante da banda Cordel do Fogo Encantado, ninguém tem obsessão pela chuva. Não em uma terça-feira às seis da tarde.

Em dias normais, da Avenida Santo Amaro – onde trabalho – até a Juscelino Kubitschek [pelo corredor de ônibus], são 10 minutos. E 10 minutos com aquela fila de ônibus, gente entrando e saindo. Mas hoje não. Nããããããão! Hoje choveu né? Imagina, 10 minutos! Bah! Lá se foram 40 minutos da minha vida, em pé, no ônibus cheio. Juro que a única coisa que eu conseguia pensar era: “Que desperdício de tempo de vida! E nem posso acender um cigarro para encurtá-la antes que tudo fique pior”. Para piorar, não carregava guarda-chuva [porque odeio carregar guarda-chuvas] e era ou me molhar ou torcer para um milagre acontecer, tipo alguém perder a paciência, sair fora, encarar a chuva e um belo assento sorrir para o meu cansado bumbum trabalhador!

E o milagre acontece. Juro. Foi como se uma luz viesse das escuras nuvens chuvosas, iluminando aquele desconfortável banco, ao som de querubins e harpas, um lance meio “óóóóóóóóó”. E ali, bem na minha frente. Premiada! A mega sena do trânsito caótico: um lugar para sentar no ônibus!

Aí tudo ficou beleza, porque eu nem ligo de ficar no ônibus, de carregar bolsas de estranhos, de exercer todo o meu lado bom e generoso. Mas… o trânsito não andava. Realmente NÃO andava. O ônibus não se movia. E o tempo passou. A bateria do meu mp3 acabou. O livro acabou. A bateria do celular acabou. Até as crianças cresceram e nada daquele ônibus andar!

Comecei a ficar com medo. Imaginava uma cena estilo clipe de “Everybody Hurts” do REM. “Ficaremos todos aqui, para sempre!”, era o que eu pensava. Dali dez anos estaríamos todos no mesmo lugar, roupas penduradas nas janelas, uma verdadeira comunidade construída a partir de automotores. Em vinte anos seríamos uma vila. Em cinquenta, uma cidade. Em 100 anos nossos descendentes jamais imaginariam que ali, um dia, houve uma avenida…

Duas horas e meia depois, chego em casa. Fiquei sabendo que algumas pessoas ficaram até a meia-noite esperando pelos trens.

Eu, pedestre, usuária de ônibus, metrô e dos meus próprios pés, estava a bordo do 5111, aka Terminal Bandeira, na altura do Ibirapuera lendo um livro, ouvindo uma música e de vez em quando olhando a paisagem pela janela em pleno horário ternura [vide 19 horas]. O trânsito zunindo e eu quase entrando em alfa. Tchururu…

Minha roomate liga perguntando onde eu estava e seu eu topava ir lá na USP com ela. Coisa rápida: ela já estava saindo de casa, dali uns 5 minutos chegava no cruzamento da Brigadeiro com a Brasil e tal. Topei, desci do ônibus e fui esperá-la.

Vinte minutos depois, todas as unhas roídas e quatro cigarros fumados, eis que ela surge buzinando a bordo do seu automotor claustrofóbico. Fui correndo até ela porque estava esperando-a em um ponto mais longe e queria aproveitar o sinal vermelho para entrar no carro. Depois do “oi-tudo-bem-como-foi-seu-dia” seguimos em frente e avante até a Juscelino, essa avenida amigável, um ótimo local para fazer novos amigos de dentro do carro, já que o trânsito não anda e sim, estamos todos condenados na Juscelino. E na Faria Lima, e na Rebouças, todas essas grandes vias que até os marcianos conhecem de tanto que se fala delas na rádio de notícias.

Enfim, nosso plano era chegar até a USP mas ei! Como? Você não tem escolha no trânsito. Ou você aceita a sua condição miserável ou você surta, tem uma síncope, pula no capô, destrói o vidro dianteiro, dá uma rasteira no marronzinho da CET… E lá estávamos nós confabulando [minha amiga bem mais preocupada / nervosa / estressada porque estava há muito tempo no trânsito] se continuávamos o percurso ou se dávamos meia-volta rumo a qualquer lugar com menos de 134.245 carros na mesma via.

Depois de um momento de emoção único [já que fizemos uma manobra arriscadíssima saindo da pista da esquerda, rumo à da direita, quatro faixas depois, para entrar numa rua] o carro saiu dos 10 km/h e eu, passageira que era, estava mais preocupada em acalmar minha amiga, esta sim, um poço de estresse, fúria, nervos e pilha.

Resolvemos parar para comer e esperar o trânsito melhorar um pouco. Quando sentamos no boteco, o olhar da minha amiga era de total desolação, angústia e perda. Sim, estava dramático. E eu entendo isso porque já passei por momentos inesquecíveis dentro de um carro: chuva, trânsito, pane elétrica, essas coisas.

E assim estão os paulistanos, minha gente. Dramáticos e com um olhar constantemente triste. Reféns do trânsito, dos estacionamentos, dos postos de combustíveis e de seus próprios relógios.

E eu, que não estava ao volante, mantinha meu humor inalterado!